威龙的意识，是从一片黏稠的、仿佛溺水般的黑暗深处，一点点挣扎着浮上来的。
最先感知到的不是光线，而是声音。
一种持续的、低沉的嗡鸣在颅骨深处回荡，如同远方永不疲倦的引擎。
接着，是嗅觉。浓烈到刺鼻的消毒水气味，如同冰冷的水银，强行灌入鼻腔，试图驱散某种更深邃、更顽固的味道——
那是硝烟、焦糊皮肉、金属锈蚀以及……
死亡，混合在一起后沉淀下来的，战争本身的气息。
眼皮沉重得像焊死的铁闸。
他用了极大的意志力，才将它们艰难地掀起一道缝隙。
模糊的视野缓慢聚焦。
首先映入眼帘的，是斑驳、泛黄的天花板，几道巨大的裂缝狰狞地蔓延着，边缘悬挂着摇摇欲坠的石灰碎屑。
一盏蒙着厚厚灰尘的旧式日光灯管，发出昏黄、不稳定、还带着电流杂音的光线，是这方空间里唯一的光源。
空气冰冷而滞重，每一次呼吸都牵扯着胸腔深处隐隐的闷痛。
战地医院。
而且，显然是临时征用的。
他认出了这种典型的、带有前南斯拉夫时期粗粝实用风格的建筑轮廓，高高的窗户被木板和沙袋封堵了大半，只留下狭窄的缝隙。
窗外，不再是斯梅代雷沃城南那地狱般的废墟景象，但沉闷如滚雷的炮击声依旧隐隐传来，每一次爆炸都让身下简陋的铁架病床微微震颤，震得床脚摩擦着粗糙的水泥地面，发出刺耳的呻吟。
他转动了一下僵硬的脖颈，骨骼发出“咔吧”的轻响，目光扫过床边。
旁边的病床上，空着。
被褥凌乱地掀开，仿佛主人只是暂时离开。
但床头悬挂着的那个简陋的塑料病历夹，却像一块冰冷的墓碑，刺痛了他的眼睛。
病历夹上潦草地写着：
姓名： 大卫·菲莱尔
诊断：左侧胸壁贯通伤（金属异物残留），肩胛骨粉碎性骨折，开放性气胸，重度失血性休克术后……
处置：紧急转院 - 北马其顿共和国，斯科普里联合军事总医院 (后方创伤中心)
“醒了？”
一个略显疲惫的声音在身边响起。
威龙猛地侧过头。
一个穿着洗得发白、沾着点点暗褐色污渍的军医官罩袍的中年男人，正坐在一张摇晃的木桌前，就着那盏昏黄的灯光，伏案疾书。
他鼻梁上架着厚厚的眼镜，镜片后的眼睛布满了红血丝，下巴上是没刮干净的胡茬。
他手中的笔没有停，笔尖在粗糙的纸上发出沙沙的摩擦声。
“感觉怎么样，同志？”
军医官头也没抬，语气平淡得像在问今天天气，“别乱动，你身上缝了二十七针，左腿胫骨骨裂，外加中度脑震荡和严重的内脏震荡。能活着躺在这儿，已经是上帝和现代医学的双重奇迹了。”
他顿了顿，终于写完最后几个字，在病历夹的末尾重重签下自己的名字——
郑源。
然后，他拿起旁边乌鲁鲁的那份转院单，同样利落地签上名。
“他……”
威龙的声音干涩沙哑得如同砂纸摩擦，喉咙里火辣辣的疼，他艰难地抬手指了指旁边的空床，“乌鲁鲁……怎么样？”
郑军医官终于抬起头，摘下眼镜，用力揉了揉眉心，深深的疲惫刻在脸上每一道皱纹里。
“那个澳大利亚疯子？”
他哼了一声，语气复杂，“命硬得像块石头。钢架贯穿了胸甲和肩部，离心脏和大动脉只差几毫米。手术做了六个小时，取出来的钢条沾满了他的血和油泥，足有小孩手臂那么粗。”
他拿起桌上一个装着浑浊福尔马林液体的玻璃罐，里面浸泡着一截扭曲变形的、沾着暗红色凝结物的钢条。
“喏，他的纪念品。失血超过两千毫升，能撑到手术结束，靠的是他那身蛮牛一样的体格和我们最后两袋o型血浆。但肺部感染风险极高，胸壁重建也需要更精密的设备和环境。这里……”
他环顾了一下这间简陋、墙壁还在随着炮击微微震颤的病房，“只能保命，治不了伤。必须送走，立刻，马上。再拖下去，就算活下来，那条胳膊也废了。”
“其他人……”
威龙的声音更低哑了。
“红狼少校，三根肋骨骨裂，中度脑震荡，外加全身软组织挫伤，像个被卡车碾过的破布娃娃，在隔壁病房打呼噜打得震天响。”
郑源重新戴上眼镜，语气带着一丝不易察觉的调侃，“磐石少尉，轻度脑震荡加肌肉拉伤，年轻，恢复得快，拄着拐杖还能满地溜达，嚷嚷着要归队。牧羊人，耳朵被爆炸震得有点背，身上几处弹片伤，问题不大。黑狐上尉……有点麻烦，手臂被武士刀划开的口子很深，肌腱受损，外加精神高度紧张后的虚脱，需要静养。骇爪少尉和那个塞尔维亚小姑娘，主要是皮外伤和惊吓过度，在女兵区休息。哦，还有那个总躲在影子里的法国佬，”军医官撇了撇嘴，“无名？检查结果一切正常，连块像样的皮都没破。但他把自己关在病房角落里，一天一夜没动，没说话，像个真正的影子。心理评估那边头疼得很。”
他叹了口气，把签好字的乌鲁鲁转院单仔细收好，“至于雪豹中尉……跟你差不多惨，失血，多处骨折，还在深度昏迷。能活下来，都是命大。这场仗……”
他摇了摇头，没再说下去，但那沉重的叹息已经说明了一切。
病房里陷入短暂的沉默。
只有远处沉闷的炮声，如同大地的心跳，规律地、不祥地传来。每一次震动，都让天花板上的灰尘簌簌落下。
威龙的目光越过军医官，投向那扇被木板封堵的窗户缝隙。
透过缝隙，可以看到外面铅灰色的天空，被更远处持续升腾翻滚的浓密硝烟染成了肮脏的暗红色。
巨大的烟柱如同地狱的支柱，连接着天地。
翻腾的死亡之幕后方，隐约能看到两个如同巨兽般蛰伏的轮廓。
一个是紧邻着浑浊多瑙河的庞然大物——
哈夫克盘踞的“铸铁厂”。
由高炉、冷却塔、巨大管道和钢铁骨架构成的工业丛林，在炮火中若隐若现，如同钢铁浇筑的堡垒，依旧顽强地喷吐着代表抵抗的黑烟。
另一个，则是坐落在稍高地势上的、斯梅代雷沃标志性的古堡要塞。
中世纪风格的厚重石墙和塔楼，在现代化战争的蹂躏下早已残破不堪，巨大的缺口如同被巨兽啃噬出的伤口，裸露出内部焦黑的断壁残垣。
就在威龙凝视的瞬间，他看到古堡要塞最高的、那座摇摇欲坠的钟楼残骸上，一面小小的、但异常鲜艳的红色旗帜，正艰难地、却又无比坚定地在硝烟弥漫的狂风中展开、升起。
“看到了吗？”
郑源也注意到了，他走到窗边，眯着眼，“济南二团的先头部队，一个小时前刚插上去的。空炮协同，砸了三天三夜，总算啃下了这块硬骨头。现在，就剩下河边上那个铁疙瘩了。”
他指了指“铸铁厂”的方向，语气带着一丝如释重负，但更多的是凝重。
“快了，但最后的骨头，往往最难啃，也最崩牙。”
就在这时，病房的门被轻轻推开。
骇爪走了进来。
她换下了布满硝烟和血污的作战服，脸色依旧有些苍白，眼下带着浓重的阴影，但眼神已经恢复了往日的沉静，只是深处多了一丝难以抹去的疲惫和沧桑。
她手里提着一个鼓鼓囊囊的军用帆布袋，身后跟着一个小小的身影——
米拉。
塞尔维亚少女也换下了那件宽大破旧的男式外套，穿着一套干净的、虽然同样不太合身的平民衣物，深棕色的头发被仔细地梳理过，扎在脑后，露出光洁但依旧带着惊惶余韵的额头。
她紧紧抱着一个同样崭新的、印着GtI标志的背包，里面塞满了骇爪为她准备的食物——
军用压缩饼干、肉罐头、巧克力棒，还有崭新的毛巾、牙刷、肥皂等日用品。
“醒了？”
骇爪看到威龙睁着眼睛，眼中闪过一丝关切和如释重负。
威龙微微点了点头，目光落在米拉身上，努力想扯出一个温和的表情，但脸上的肌肉僵硬而疼痛。
骇爪拉着米拉走到威龙床边，蹲下身，用尽量温和的语气说：
“米拉，看，威龙也醒了。他和你一样，都很勇敢，都挺过来了。”
她轻轻拍了拍米拉的手背，然后指着那个鼓囊囊的背包，“这些，是给你的。吃的，用的。足够你用一段时间。”
米拉怯生生地看着威龙，又看了看骇爪，用力地点点头，小声道：
“谢……谢谢……姐姐……谢谢……指挥官……”
骇爪站起身，拉着米拉的手，指向窗外另一个方向——
城南，远离主战场硝烟的区域。
“米拉，听着，”她的声音很轻，却很清晰，“一会儿，会有士兵送你去城南的难民安置营地。那里有帐篷，有食物，有医生，还有很多和你一样失去家的人。你在那里，是安全的。好好生活，等着……等着战争结束。”
“战争结束？”
米拉抬起头，深棕色的眼睛里充满了迷茫和一丝不易察觉的恐惧，“什么时候……结束？和平……会来吗？”
这个问题像一根冰冷的针，刺破了病房里短暂的温情。
军医官停下了整理文件的手，无声地叹了口气。
威龙的目光变得更加幽深。
骇爪沉默了几秒钟。她的手指无意识地摸向自己军便服的口袋，从里面掏出一个磨损严重的银色Zippo打火机。
这个动作她做得极其自然，仿佛已经重复了千百遍。
她熟练地“叮”一声弹开盖子，拇指在滚轮上轻轻一擦。
噌！
一簇橘黄色的小火苗跳跃起来，映亮了她略显苍白而疲惫的脸颊，也映亮了她眼底那复杂难言的情绪——
有坚定，有疲惫，有悲伤，还有一种近乎麻木的决绝。
她看着那跳动的火苗，没有立刻回答米拉的问题。
然后，在威龙和军医官略带讶异的目光中（他们记得她之前似乎很抗拒这东西），她另一只手从另一个口袋摸出一包揉得有些皱的廉价本地香烟，抽出一根，熟练地叼在嘴里，凑近火苗。
深吸一口。
灰白色的烟雾从她略显干涩的唇间缓缓吐出，袅袅上升，在昏黄的灯光下盘旋、扩散。
一股混合着劣质烟草和硝烟余烬的辛辣气味，瞬间在充满了消毒水味的病房里弥漫开来，形成一种奇异而突兀的冲突感。
她透过烟雾，看着米拉那双充满疑问和希冀的眼睛，声音低沉而沙哑，带着一种超越了年龄的沉重：
“和平……不会自己从天上掉下来，米拉。”
她又吸了一口烟，烟雾模糊了她的表情，“它需要……战争。需要像我们这样的人，拿起武器，去和那些想把世界拖入深渊的疯子战斗，直到把他们彻底……击败。”
她顿了顿，似乎在寻找更合适的词语，但最终只是重复道，“彻底击败。GtI……我们，就是为此而战的。相信我，那一天……会来的。”
她的声音不高，却带着一种钢铁般的信念，一种在血与火中淬炼出来的、不容置疑的力量。
米拉似懂非懂地看着她，看着这个曾经温柔安慰她、给她食物、如今却叼着烟、眼神锐利如刀的姐姐，最终用力地点了点头，小手紧紧攥住了怀里的背包带子。
就在这时，病房外走廊传来一阵沉重而拖沓的脚步声，伴随着金属物品相互碰撞发出的、单调而冰冷的“哗啦……哗啦……”声。
骇爪掐灭了只抽了几口的烟，将烟蒂小心地弹进一个空罐头盒里。
她最后用力握了握米拉的手，对威龙和军医官点了点头：
“我送她去集合点。”
说完，拉着米拉走出了病房。
脚步声远去。
威龙的目光下意识地追随着门口。
就在门即将关上的瞬间，他瞥见了走廊上的景象。
一个极其年轻的士兵，看军衔只是个列兵，脸上还带着未脱的稚气和浓重的、无法掩饰的疲惫与麻木。
威龙好像记得他，之前有过一面之缘，他姓张吗……
他的双手，紧紧地捧着一个很大的、边缘磨损严重的帆布袋。
袋口没有完全扎紧，里面装着的，是满满一袋子……
金属牌子！
长方形的，边缘带着锯齿，在昏黄的走廊灯光下，反射着冰冷、沉重、毫无生气的金属光泽。
军籍牌。
每一块牌子，都代表着一个逝去的生命。
帆布袋很沉，年轻士兵的胳膊因为用力而微微颤抖，金属牌子随着他的步伐相互碰撞，发出持续不断的、令人心悸的“哗啦……哗啦……”声，如同亡魂的低语，敲打在寂静的走廊墙壁上，也重重地敲打在每一个听到的人心上。
年轻士兵身后，跟着两个同样沉默、同样疲惫的担架兵。
他们抬着一副担架，担架上是一个覆盖着厚实绿色帆布的、长条形的袋子——尸袋。
尸袋的轮廓僵硬，头部的位置隐隐透出一片深色的、已经干涸的洇痕。
担架兵的动作小心翼翼，却又带着一种机械的麻木，仿佛抬着的不是曾经的战友，而是一件沉重的物品。
他们沉默地走向走廊尽头，医院的后门敞开着。
门外，停着一辆涂着深橄榄绿、没有任何标志、只在车尾挂着一条不起眼黑色布带的军用卡车。
车厢后挡板放下，里面已经整齐地码放着几个同样覆盖着绿色帆布的尸袋。这辆车，在军营里有一个心照不宣、却无人愿意宣之于口的名字——
灵车。
年轻士兵走到卡车后，将手中那沉重得如同山岳般的帆布袋，轻轻放在车厢里一个尸袋旁边。
袋子落地时，发出一声沉闷的金属撞击声。
他直起身，看着担架兵将新的尸袋小心地抬上车，与之前的同伴并排放置。
他抬起手，似乎想敬一个军礼，但手臂抬到一半，又无力地垂了下去。
紧接着，他拿出打火机，“啪”地一声点燃口中的香烟。
橘黄色的火苗再次跳动起来，映亮了两张同样沾满硝烟尘土、同样写满沉重和麻木的脸庞。
烟雾升腾，模糊了他们望向车厢里那些沉默“乘客”的视线。
车门关上。
引擎发出沉闷的启动声。
被称为“灵车”的军用卡车，缓缓启动，驶离了医院后门，拐上一条被炮火犁过、布满弹坑的临时道路，很快消失在弥漫的硝烟和扬起的尘土之中。
它的去向，是城外被划出来的、远离居民区的焦土。
巨大的野战焚化炉正日夜不停地燃烧着，橘红色的火焰吞噬着钢铁与血肉，浓黑的烟柱笔直地刺向被战争阴云笼罩的天空，如同通往另一个世界的、沉默而悲怆的烽烟。
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